路灯的光从窗缝斜进来，窄窄的一束，正好裁开桌上的灰尘，落在摊开的笔记本角上。陈默坐在床沿，左手腕的纱布缠得有些厚了，握笔的指尖却稳，悬在纸面上方，轻轻点了两下——没写，像在等什么。

他抬头，望了望墙角那块被雨水泡得发胀起皮的墙。刚才摔那一下，左边胳膊肘还火辣辣地疼，可他脑子里转的不是这个。是那根钢管，怎么就那么准，不偏不倚，冲着他天灵盖下来。像是算好了他跨过砖堆的步子。

他起身，走到门边。老式木门发出涩涩的响声，门闩插进去的时候，“咔哒”一声，闷闷的。他弯腰把帆布包推进床底，塞进那个垫着旧报纸的木箱子夹层。草稿纸、万用表、零零碎碎的都收好了，桌上只剩一张干净的信纸。

重新坐下，他闭了眼。

黑暗里，画面一帧一帧闪：那条他走了无数遍的小路，晚自习下课铃响的时间，乱堆着水泥袋和碎砖的墙根……钢管底部的断口齐整，拴着的麻绳断茬毛糙，有被用力拉拽过的痕迹。不是意外。

是有人等着他。

那人清楚他几点从哪儿过，熟悉学校边边角角那些堆料的地方，还能挪得动工地上的东西。学校里，有眼睛，或者有手。

他睁开眼，笔尖落下去，在纸上沙沙地走，留下三行瘦硬的字：

一、能摸准我的动向；

二、不想露脸，只搞像意外的事；

三、手能伸到后勤或者管施工的人那儿。

写完，他凑近些，轻轻吹了吹未干的墨迹。纸角微微翘起来。不是街面上硬碰硬的混混，是暗处玩阴的。这种人，越怕被人看见，越不敢把动静闹大。

他拉开抽屉，拿出紫药水和一卷新纱布。解下旧的，伤口擦破了一片，红里渗着血丝。他用棉签蘸了药水，一点一点涂上去，凉意渗进去，刺痛慢慢浮上来。他涂得很慢，一边涂，一边想：既然你们想看戏，那就好好看。